Mañana

Todavía el mundo es joven - pensaba.

Los milenios -destellos- se han consumido,

desde aquel soplo de brisa sobre el trigo,

aquella caricia en el rostro y en el alma,

la despedida en aquel partir incierto.

La muerte, entretanto, serena, esperaba,

aguardando el encuentro entre filo y cuello,
dejándose peinar por el suave viento
y gozando de la sombra del ciruelo;
deseando enrojecer el rojo fruto
con sangre, tibia y espesa, de un guerrero;

presta, también, para ceder la guadaña,

que segará la vida de quien escucha,

tranquilo y descuidado, soplar el viento,

suave, sobre el campo de trigo, sereno.